Sigo con Rosalía y su obra.

Sigo con Rosalía y su obra.

Antes una pequeñísima parte de uno de sus más hermosos poema:

Airiños, airiños aires,
airiños da miña terra;
airiños, airiños aires,
airiños, levaime a ela.

Sin ela vivir non podo,
non podo vivir contenta,
que adonde queira que vaia,
cróbeme unha sombra espesa.
Cróbeme unha espesa nube,
tal preñada de tormentas,
tal de soidás preñada,
que a miña vida envenena.
Levaime, levaime, airiños,
como unha folliña seca,
que seca tamén me puxo
a callentura que queima.

Que en una traducción bastante libre, dice así:

Airiños, airiños aires,
airiños de mi tierra;
airiños, airiños aires,
airiños, llevadme a ella.
Sin ella vivir no puedo,
no puedo vivir contenta,
a donde quiera que vaya
cúbreme una sombra espesa.
Cúbreme una espesa nube,
tan cargada de tormentas,
tan de soledad preñada,
que mi vida envenena.
Llevadme, llevadme airiños,
como una hojita seca,
que seca también me puso,
las fiebres que me queman.

El sufrimiento es una constante en la obra de Rosalía. Pero junto a su dolor personal, está el dolor colectivo por un pueblo, el gallego, abandonado por sus gobernantes y por sus propios compatriotas.

Por ello va retratando las múltiples carencias de Galicia: pesca y el mar, los jornaleros que van a Castilla, los emigrantes al nuevo mundo, la pobreza, y, al tiempo, canta las pequeñas alegrías cotidianas, se emociona con los toques bellos de las campanas, canta los requiebros del zagal a la muchacha enamorada, canta al gaitero, canta a las rías maravillosas..............

El amor, en cambio, para ella es siempre negativo, jamás es felicidad. Es el amor como egoísmo, como transitorio, en el que siempre pierde la mujer enamorada y termina con la soledad, con la lejanía, voluntaria o no, del ser amado (uniéndose a la lirica galaico portuguesa de los siglos XI, XII, etc....aunque en estos es más alegre y vital, feliz). Es la soledad de la joven casada en un pueblo perdido, con el marido en las Américas, esperando y llorando inútilmente por su regreso. Y es un dolor profundo y, como interno, no se rebela contra el mundo, lo asume, lo integra en su vida y continua con el y por el.

Es un sufrimiento no poético, es el dolor de la gente olvidada, de un pueblo que se siente perdido y vendido por cuatro amigos, de la falta de salud, de la falta de medios, de la falta de comida.

En el vino esta la verdad. Rosalia de Castro.

En el vino esta la verdad.

Hay otro poema de Rosalía de Castro que impacta por su trágico sentido vital. Que hay que recordar (en este su aniversario) en este mundo cretino e insulso que vivimos, que hay que aconsejara estos políticos que tenemos que los lean, que aprendan de una mujer romántica y totoal del siglo XIX.

Cando penso que te fuches,
negra sombra que me asombras,
ó pe dos meus cabezales
tornas facéndome mofa.

Cando maxino que es ida,
no mesmo sol te me amostras,
i eres a estrela que brila,
i eres o vento que zoa.

Si cantan, es ti que cantas;
si choran, es ti que choras;
i es o marmurio do río,
i es a noite, i es a aurora.

En todo estás e ti es todo,
pra min i en min mesma moras,
nin me abandonarás nunca,
sombra que sempre me asombras.

Que en una traducción libre:

Cuando pienso que eres ida,
negra sombra que me asombras,
al pie de mis cabezales
vuelves haciéndome burla.
Cuando imagino que te has ido
en el mismo sol te muestras,
y eres la estrella que brilla,
y eres el viento que suena.
Si cantan, eres tú que cantas;
si lloran, eres tú qué lloras;
y eres el murmullo del rio,
y eres la noche, y eres la aurora.
Estas en todo y eres todo,
para mí y en mi misma moras,
no me abandonaras nunca,
sombra que siempre me asombras.

Habla del dolor, de la perdida, del sufrimiento, pero no como rendición de la persona en los mismos, sino como una aceptación y, en su conocimiento, continuar la lucha de la vida.

Seguimos homenajeando a Rosalia de Castro.

Hay un pequeño poema de Rosalía de Castro que me sé de memoria, habla del dolor y del mar, sobre todo del dolor(para el que le interese, está dentro de su libro FOLLAS NOVAS).

¡Mar! c'as tuas auguas sin fondo
¡Ceo! c'a túa imensidá,
O fantasma que m'aterra
Audádeme á enterrar.

É mais grande que vos todos
E que todos pode mais....
C'un pé posto onde brilan os astros,
E outro ond'a coba me fán.

Impracabre, bulron e sañudo,
Diante de min sempre vay,
Y amenaza perseguirme
Hastr'a mesma eternidá.

Que, en una traduccion bastante libre:

¡Mar!, con tus aguas sin fondo,
¡cielo! con toda tu inmensidad,
el fantasma que me aterra
ayudadme a enterrar.

Es mas grande que todos vosotros,
y que a todos puede mas......
con un pie donde brillan los astros
y otro donde la tumba me hacen.

Implacable, burlon y sañudo,
delante de mi siempre va
y amenaza perseguirme
hasta la misma eternidad.

Hermoso, ¡verdad!. Es un poema que me ha seguido desde los doce años. Lo aprendí de memoria, lo tengo en la memoria y me ha ayudado en situaciones difíciles. Es hermoso como pocos(las golondrinas de Bécquer, El cuervo de Poe, mujer con alcuza de Damaso............) y me trae a la memoria unos versos que puse, no hace mucho, que hablan del dolor del poeta, como si ese dolor fuese consustancial con el arte creativo. Eran unos versos de Armando Buscarini, pobre poeta, mendigo de aprecios y meritos, que vuelvo a repetir aquí:

NADA ME IMPORTARA, PORQUE YO SIEMPRE
CAMINANDO SERENO POR LA TIERRA,
CON EL ALMA LATIENDO POR LA GLORIA
Y FLOTANTE A LOS VIENTOS MI MELENA,
IRE DICIENDO AL MUNDO CON VOZ FUERTE,
¡CON VOZ EN LA QUE VIBRE MI ALMA ENTERA!:
-ES VERDAD QUE YO SUFRO, PERO OIDME
¿QUE ME IMPORTA SUFRID, SI SOY POETA?.

Rosalía de Castro en el aniversario de su nacimiento y recordamos su “Airiños”.

Rosalía de Castro en el aniversario de su nacimiento y recordamos su “Airiños”.

Nació el 24 de Febrero de 1837 en Padrón. Murió el 15 de julio de 1885. En 1857 publicó su primer libro poético, La Flor , al que siguieron Cantares gallegos (1863) y Follas Novas (1880), ambos en gallego. Su obra principal, En las orillas del Sar, se publicó en castellano en 1884.

Con Cantares Gallegos se sitúa como precursora del Rexurdimento cultural de Galicia, al lado de Curros y Pondal, aunque estos con mas motivaciones políticas. El libro está influenciado de la lírica galaico-portuguesa aunque con importantes innovaciones métricas y un cierto aire social con protestas contra el centralismo castellano y la vida del campesino gallego. En Follas Novas, considerado el mejor libro de la lengua gallega, explora el dolor en la existencia humana, es un libro íntimo, muy personal y tremendamente romántico. Por último en Las orillas de Sar, en castellano, es el arranque de la lírica moderna, rompe con la métrica, rompe con las imágenes tradicionales, es la emoción personal que busca la felicidad aspirando a la belleza sobrenatural. Es preciso mencionar que escribió y publicó La hija del mar (1859), Flavio (1861), Ruinas (1866), El caballero de las botas azules (1867) y El primer loco (1881).

De Cantares Gallegos:

Airiños, airiños aires,                                                                 Airitos, airitos aires,

airiños da miña terra;                                                                Airiños de mi tierra;

airiños, airiños aires,                                                                  Airitos, airitos aires,

airiños, levaime a ela.                                                                Airitos llevadme a ella.

Sin ela vivir non podo,                                                                Sin ella vivir no puedo,

non podo vivir contenta,                                                            no puedo vivir contenta,

que adonde queira que vaia,                                                     que adonde quiera que vaya,

cróbeme unha sombra espesa.                                              Cúbreme una sombra espesa.

Cróbeme unha espesa nube,                                                 Cúbreme una espesa nube,

tal preñada de tormentas,                                                       tan preñada de tormentas,

tal de soidás preñada,                                                       tan de soledad preñada,

que a miña vida envenena.                                                Que mi vida envenena.

Levaime, levaime, airiños,                                                   Llevadme, llevadme, airitos,

como unha folliña seca,                                                        como una hojita seca,

que seca tamén me puxo                                                     que seca también me puso

a callentura que queima.                                                       La fiebre que me quema.

¡Ai!, si non me levás pronto,                                                 ¡Hay!, si no me llevas pronto

airiños da miña terra;                                                             airitos de mi tierra;

si non me levás, airiños,                                                          si no me llevas, airitos,

quisais xa non me conesan,                                                     quizás ya no me conozcan,

que a frebe que de min come,                                                que la fiebre que de mi come,

vaime consumindo lenta,                                                         me va consumiendo lenta,

e no meu corazoncito                                                                 y mi corazoncito

tamén traidora se ceiba.                                                            También traidor se ceba.

Fun noutro tempo encarnada                                                    Fui en otro tiempo roja

como a color de sireixa,                                                               como el color de la cereza

son hoxe descolorida                                                                     estoy hoy descolorida

como os cirios das igrexas,                                                        como los cirios de las iglesias,

cal si unha meiga chuchona                                                       como si una meiga chupona

a mina sangre bebera.                                                                Mi sangre bebiera.

Voume quedando muchiña                                                    Voy quedando seca

como unha rosa que inverna,                                                 como una rosa que inverna,

voume sin forzas quedando,                                                   voy sin fuerzas quedando,

voume quedando morena,                                                      voy quedando morena,

cal unha mouriña moura,                                                          como una morita mora,

filla de moura ralea.                                                                    Hija de mora raza.

Levaime, levaime, airiños,                                                          Llevadme, llevadme, airitos,

levaime a donde me esperan                                                    llevadme a donde me espera

unha nai que por min chora,                                                      una madre que por mi llora,

un pai que sin min n'alenta,                                                       un padre que no respira,

un irmán por quen daría                                                              un hermano por quien daría

a sangre das miñas venas,                                                            la sangre de mis venas,

e un amoriño a quen alma                                                            y un amor a quien el alma

e vida lle prometera.                                                                      Y vida le prometiera.

Si pronto non me levades,                                                             Si pronto no me llevais,

¡ai!, morrerei de tristeza,                                                               ¡AY! Morire de trizteza,

soia nunha terra estraña,                                                               sola en una tierra extraña

donde estraña me alomean,                                                         donde extraña de miran,

donde todo canto miro                                                                 donde todo cuanto miro

tomo me dice: «¡Extranxeira!»                                                     todo me dice: extranjera.

¡Ai, miña probe casiña!

¡Ai, miña vaca vermella!

Años que balás nos montes,

pombas que arrulás nas eiras,

mozos que atruxás bailando,

redobre das castañetas,

xas-co-rras-chás das cunchiñas,

xurre-xurre das pandeiras,

tambor do tamborileiro,

gaitiña, gaita gallega,

xa non me alegras dicindo:

«¡Muiñeira, muiñeira!»

¡Ai, quen fora paxariño

de leves alas lixeiras!

¡Ai, con que prisa voara,

toliña de tan contenta,

para cantar a alborada

nos campos da miña terra!

Agora mesmo partira,

partira como unha frecha,

sin medo ás sombras da noite,

sin medo da noite negra;

e que chovera ou ventara,

e que ventara ou chovera,

voaría e voaría

hastra que alcansase a vela.

Pero non son paxariño

e irei morrendo de pena,

xa en lágrimas convertida,

xa en sospiriños desfeita.

Doces galleguiños aires,

quitadoiriños de penas,

encantadores das auguas,

amantes das arboredas,

música das verdes canas

do millo das nosas veigas,

alegres compañeiriños,

run-run de tódalas festas,

levaime nas vosas alas

como unha folliña seca.

Non permitás que aquí morra,

airiños da miña terra,

que aínda penso que de morta

hei de sospirar por ela.

Aínda penso, airiños aires,

que dimpois que morta sea,

e aló polo camposanto,

donde enterrada me teñan,

pasés na calada noite

runxindo antre a folla seca,

ou murmuxando medrosos

antre as brancas calaveras;

inda dimpois de mortiña,

airiños da miña terra,

heivos de berrar: «¡Airiños,

airiños, levaime a ela!»

KRAKEN de China Miéville

KRAKEN  de China Miéville.

2011. Ciencia Ficción. P: 6/10.

Autor: China Mieville.
(Parte de esta "critica" esta copiada de:  http://www.laespadaenlatinta.com/2013/11/resena-kraken-china-mieville-factoria-ideas.html pues me aprecio casi perfecta, que quería decir todo lo que yo pensaba y no podría mejorarla mas que en algunos aspectos y detalles. Espero que no os hayáis ofendido mi olvido de citaros.)

Irrumpió en mis lecturas con “La estación de calle Perdido”; era fantasía del nuevo milenio, rompedora, inclasificable, caótica, que arrasó en su día con todo ganando el Arthur C. Clarke Award y el British Fantasy Award de 2001, quedo nominada al Hugo, al Nebula, al World Fantasy, al Locus y al British Science Fiction Award. En ella nos presentaba la ciudad de Nueva Crobuzón en el mundo de Bas-Lag, el mismo donde seguiría con sus dos siguientes novelas, “La cicatriz” y “El Consejo de Hierro”. Cambió de ubicación en “La ciudad y la ciudad" y esta, Kraken (2010), en lo que hoy se conoce como fantasía urbana.  

Mundos surrealistas, desbordantes de imaginación, y a la vez, coherentes y creíbles.

Sinopsis: El Kraken, pieza estrella de la exposición del Museo, ha desaparecido, literalmente, del museo; ¿cómo puede alguien robar ocho metros de calamar gigante ("Architeuthis Dux") flotando en un tanque en formol sin que nadie, ni los guardias, ni los visitantes, ni ningún encargado se percate? Billy, uno de los conservadores tampoco se lo explica, y por más que insista en su desconocimiento, extraños personajes empiezan a aparecer en su vida empeñados en que está vinculado de algún modo con todo el asunto. Una brigada especial de la policía dedicada a documentar y contrarrestar (cuando suponen un peligro) los cultos y sectas que brotan como setas en el cuerpo del Londres oculto quiere reclutarlo para la investigación al mismo tiempo que la secreta iglesia del Kraken lo reclama como profeta. El Tatuaje, el bidimensional señor de los bajos fondos, manda a capturarle a dos esbirros, Goss y Subby, cuyo mero nombre evoca las escenas más desagradables de los últimos cientos años de historia londinense. Y por sobre de todos ellos flota una sensación de malestar de origen incierto, de inminencia, un miasma psíquico de miedo y expectación que sugiere que esta vez sí, esta vez el final de todo está realmente cerca. La solución de Billy ante este embrollo es una huida hacia adelante; un intento de escapar a esta situación donde se ha metido sin saber cómo ni por qué, a base de intentar resolverla.

La desaparición del Kraken sirve para introducirnos en el submundo de Londres, una ciudad que vive a la sombra de la que todos conocemos, por donde se mueven magos, cultistas, entidades sobrenaturales sindicadas, bandas de maleantes místicos y reyes del crimen enfrentados; o el fin del mundo, por el que tantos suspiran, deseosos de un final –y una otra vida feliz y definitiva– tras este mundo convulso y cada vez más agotador. En esta comedia salen excelentes personajes e inolvidables secundarios, tales como León (que parece un alter ego del propio Miéville-un final digno de una film de humor en blanco y negro), Billy, Wati (el líder sindical de los familiares mágicos), Goss y Subby, el Tatuaje, Dean Purcell, los Londromantes, el camaleón proletario, Colingswood, y muchos más siempre con este humor oculto bajo una capa de total seriedad que los hace entrañables. El mayor personaje de todos es (aparte del Kraken), cómo no iba  a ser la gran metrópolis, Londres; es el autor un obsesionado con las ciudades, como entes vivos e independientes, formados por millones de células humanas, cemento e historia acumulada en sedimentos. La propia ciudad (Londres, Nueva Crobuzón, las ciudades hermanas de La ciudad y la ciudad) toma parte de los acontecimientos. Se acerca así a Fritz Leiber que en su Nuestra señora de las tinieblas, novela de terror donde creaba la práctica mágica de la “Megapolisománcia”, técnica mediante la cual se podía usar y canalizar el poder inherente de las urbes para fines personales.

Kraken es pura fantasía urbana. Con magos que son arúspices de Londres que con una sierra mecánica abren la piel de asfalto de la ciudad para leer las tripas de la urbe y agentes de policía desaliñadas con más instinto que entrenamiento formal.

No nos olvidemos de los temas sociales,  ideas políticas que se deslizan de forma colateral pero de forma importante, metáforas de este mundo en el que vivimos y morimos (huelgas, manifestac iones, uniones extrañas, etc...).

Es una buena novela desde todos los puntos de vista, en el que su encasillamiento no la mete en la corriente de la literatura y best-sellers, si bien puede parecer árida en algunos capítulos, sobre todo en esos capítulos finales en los que desbarraba bastante lo que le baja bastante en mis puntuación si no sería otra cosa digna de mejor encomio y puntuacion.

Muchos puntos de vista, según que personaje estemos viendo o, leyendo. Narración ágil, muchos escenarios, mucha acción, muchas conversaciones, alguna bastante disparatada. Léxico increíble y siempre inventando conceptos y palabras (¡qué gran trabajo de la traducción, no era nada fácil!) tramas y sub tramas brillantes en concepto y soluciones; muy completa, ágil y entretenida, subyugante...incluso en clave de surrealismo: una sociedad normal y corriente en al que los personajes, de pronto, se ven sacudidos por una anomalía inesperada, anomalía que va distorsionando al realidad y la vida de nuestros protagonistas.

CANADA de Richard Ford.

CANADA de Richard Ford.

2013. Thriller. P: 8/10.

Autor: Richard Ford.

Sinopsis: Dell Parsons tiene quince años cuando sucede algo que marcará para siempre su vida: sus padres roban un banco y son detenidos. Su mundo y el de su hermana gemela Berner se desmorona en ese momento. Con los padres en la cárcel, Berner decide huir de la casa familiar en Montana. A Dell, un amigo de la familia le ayudará a cruzar la frontera canadiense con la esperanza de que allí pueda reiniciar su vida en mejores condiciones. En Canadá se hará cargo de él Arthur Remlinger, un americano enigmático cuya frialdad oculta un carácter sombrío y violento. Y en ese nuevo entorno, Dell reconducirá su vida y se enfrentará al mundo de los adultos.

Comentarios: Una bellísima y profunda novela sobre la pérdida de la inocencia, sobre los lazos familiares y sobre el camino que uno recorre para alcanzar la madurez.«Uno de los mejores estilistas y uno de los narradores más humanistas de América... Es su libro más elegiaco y profundo» (Ron Charles, The Washington Post).«Un grandísimo escritor» (M. Dirda, The New York Review of Books).«Un vasto y magnífico fresco. Ésta es una de las primeras grandes novelas del siglo XXI» (John Banville).«Fascinante» (Colm Tóibín).

¿Qué digo yo? pues un buen libro, buena novela, con una historia impresionante e inquietante, en una prosa cuidada (con una traducción de sobresaliente para arriba, dignifica la novela y la hace  cercana y atrayente) que te engancha desde el primer capítulo. Historia de superación y que habla de desamparo, de familias destructuradas, medio rotas pero con personajes deliciosos, increíbles y cercanos...

Un comienzo potente, muy potente, que impresiona y ya te deja cogido por la meninges: "Primero contaré lo del atraco que cometieron nuestros padres. Y luego lo de los asesinatos, que vinieron después. El atraco es la parte más importante, ya que nos puso a mi hermana y a mí en la senda que acabarían tomando nuestras vidas. Nada tendría sentido si no contase esto antes que nada."

HIJA DE LOBOS de Víctor Conde.

HIJA DE LOBOS de Víctor Conde.

2011. Terror. P: 6/10.

Autor: Víctor Conde.

Sinopsis: Escocia, 1826. La isla de Rhum está siendo desalojada con el fin de dedicarla a la cría de ganado. Sin embargo, un erudito en los misterios de la ciencia llega para ocupar la única casa que hay en la isla, una mansión de rotundos muros, acompañado por su hija adolescente y su hijo pequeño, que padece una terrible enfermedad. Pero la presencia de los extranjeros parece haber despertado algo en la isla, algo antiguo y malvado que hasta entonces vivía sólo en las leyendas locales.

La hija mayor, Sabine, deberá dejar atrás sus sueños de adolescente para enfrentarse a un mundo lleno de sombras y peligros, si quiere salvar su propia vida y la de su hermano...

Comentarios: Inicio de gran novela gótica clásica con ecos de leyendas y de culturas celtas sobre todo; evidentemente cambia los parámetros normales de las historias de licántropos, transformándolos y haciéndolos más cercanos a nosotros y a nuestro pasado.

Lo mejor es una prosa cuidada, llena de frases muy bien construidas e imágenes realmente espectaculares; consigue una atmosfera perversa y claustrofóbica, llena de misterios gracias a un ritmo pausado pero intenso. Unos personajes interesantes sobre todo la chica principal Sabrine, y su padre; Sabrine se va transformando poco a poco de forma convincente, madura. Y no olvida el aspecto romántico de la vida, el amor con mayúsculas, amor contra corriente, diferentes y, en algunos aspectos, hasta muy cruel.

Bien construida, mejor narrada y buenos personajes.

Yo fui Johnny Thunders de Carlos Zanón

Yo fui Johnny Thunders de Carlos Zanón

2014. Thriller, novela negra, P: 6/10.

Autor: Carlos Zanón.

Sinopsis: Francis, Mr. Frankie, decide regresar al lugar donde vivió las primeras cosas, su barrio. Se marchó de allí persiguiendo su particular sueño de rock’n’roll, que le llevó a acariciar con la punta de sus dedos una fama tóxica y efímera. Ahora Francis vuelve para dejar atrás la miseria y la drogadicción. Pero su viejo barrio son ruinas por donde aún deambulan su padre, su medio hermana, su primera novia y algún que otro amigo. Francis quiere empezar de nuevo y hacer las cosas bien. El problema son los atajos, las canciones de tres minutos, la imposibilidad de olvidar quién fue. Para Francis la línea recta es la distancia más retorcida entre dos puntos. De momento, sus facturas y sus noches no suele pagarlas él, pero esa situación no puede alargarse mucho más. Va a necesitar algo más que promesas para salir adelante. Eso sí, en una ocasión fue Johnny Thunders.

Comentarios: Esta vibrante novela, traspasada por la poesía de los perdedores, retrata una Barcelona poblada de personajes que buscan desesperadamente una oportunidad que les permita ser alguien. Personas marginales, que sobreviven como pueden entre fracasos y errores. Novela de perdedores, dura como el alma de esos mismos, crepuscular pues todo ellos están pendientes de la cuerda floja sobre la que viven y sufren; un mundo tras "sexo, drogas y rock'nroll".

Sorprende el protagonista principal, ese ser que posee como una doble personalidad como esos nombres que lo describen: Francis y Mr. Frankie; pero despichan los secundarios, todo un lujo y acierto: su medio hermana Marisol, con los trauma de una niñez en la que ha sufrido abusos y maltratos, incluso para los que se suponen que la quieren; Damian, e mafiosillo del barrio reconcomido por celos y un especial toque de justicia; Dalmau, el viejo y resentido amigo, uno de los pocos que no se han podido ir del barrio; Doña Imma....

No es una novela de plicas y ladrones o de asesinatos que debe resolver un detective o una simpática y observadora viejecito, no, es sobre esa gente del otro lado de las noticias, individuos que son ladronzuelos, yonquis, carne de crímenes sin cuento o seres que termina en la cuneta de una carretera secundaria; todo aderéceselo con la constante del mundo actual, de las noticias (la escena de los viejos rebuscando en los caducados productos que tira los supermercados al cerrar es de los mejore de la novela).

Tira también de múltiples referencias musicales con ese personaje tan americano, del cine clasico negro.

LOS GRANDES INVENTOS DE TBO.

LOS GRANDES INVENTOS DE TBO.

Comic, recopilación. P: 8/10.

Autores: Varios.

Los tebeos han formado parte de nuestra cultura popular hasta el punto de involucrarse en el lenguaje de la calle. Pero si hablamos de "tebeo" es, precisamente, gracias a la existencia del semanario TBO, aparecido en 1917.
Formo parte de una sección humorística a partir de 1943 y en ella se describieran de forma muy pormenorizada inventos estrafalarios y, en algunos casos muy complejos, para resolver cosas banales.

Los autores fueron muy variados, desde Tinez a Francesc Tur y Sabates. Desde el procedimiento para descargar mercancías con jirafas a melones cuadrados (que se han realizado), etc...

Una autentica delicia volver a recordar estos inventos,

La ciudad de los muertos de Francis Porcel.

La ciudad de los muertos de Francis Porcel.

Comic, aventuras, distopia. P: 6/10.

Autor: Francis Porcel.

Recupera el género de aventuras (con cierto toque de CF inicial) usando muchos de sus arquetipos, pero con una frescura y credibilidad admirables. En él nos encontramos con piratas, científicos paranoídes, rateros de poca monta, aviadores intrépidos, niños con ganas de aventuras, presos fugados en busca de un antiguo tesoro y máquinas capaces de resucitar a los muertos.

Cabe además destacar el marco en que se mueven los personajes, convirtiéndose éste en un personaje más de la obra. Porcel nos describe una ciudad portuaria, mezcla entre un Londres victoriano y una Venecia decadente, en cuyas aguas se encuentran sumergidos los restos de otra ciudad, más majestuosa e impresionante que la anterior, pero que se ha convertido en la necrópolis de la ciudad que se yergue por encima de las aguas.

Un cómic con la única pretensión de entretener y evadir, cosa que consigue sobradamente con persecuciones tanto aéreas como submarinas, abordajes y misiones desesperadas. Todo ello narrado con un ritmo vertiginoso que te arrastra a través de las viñetas. Pero este ritmo a su vez es el talón de Aquiles de la obra, ya que invade escenas donde habría que detenerse, recrearse en los detalles, mostrar la acción con un número mayor de viñetas, para conseguir la atmósfera deseada, la cual se diluye en un ritmo acelerado en demasía.

Pese a todo, es un cómic muy recomendable, que deja un muy buen sabor de boca y que hace que disfrutemos del cómic de aventuras como cuando éramos niños.